and even dragons have their ending. • Azenor

L'air froid de l'hiver semblait avoir figé la ville. Les passants se déplaçaient lentement, par crainte de glisser sur les plaques de verglas qui s'étaient formées ici ou là. Les voitures, enrobées par un panache de fumée, démarraient avec difficulté. Quant à Simon, il pestait contre la dureté du climat, et répétait à qui voulait l'entendre qu'il n'était pas contre retourner en Arizona. Le désert lui semblait en effet être la destination idéale en cette période de l'année. Simon, dont l'impatience atteignait des sommets déjà en temps normal, détestait l'idée que l'hiver était à peine entamé, et que le mois de janvier promettait d'être rude. Soufflant sur ses mains pour les réchauffer un peu, il ne tarda pas à les enfouir dans ses poches, tout en rentrant sa tête dans les épaules. Manquant de glisser sur le sol givré, il poussa un juron qui choqua trois vieilles bigotes assises sur un banc, et reprit sa route. Une pluie fine commençait à recouvrir la ville, et Simon hésita un bref instant sur la conduite à tenir. Lui fallait il poursuivre son chemin, ou filer se mettre bien au chaud chez lui? Las de sa propre incertitude, il continua malgré tout. Sa destination ? Le cimetière. Il n'avait que trop traîné à rendre visite à son père. Depuis l'enterrement, quelques semaines plus tôt, il n'avait pas remit les pieds là bas. Le meurtre de son père ne lui avait pas fait verser une larme. Il était même plutôt soulagé de la disparition de son géniteur. Mais il ne parvenait pas à tourner la page, conscient qu'une partie de lui était malgré tout attaché à ce vieil ivrogne, dont les poings parlaient pour lui. Oui, le père de Simon était un affreux salopard. Mais il restait son père, et ce lien, même s'il en avait toujours eu honte, Simon ne pouvait pas le gommer d'un trait. Aussi, à cours d'excuses valables pour passer son chemin, Simon avait désormais prit la décision d'aller visiter sa tombe.

Une écharpe rouge nouée autour de son cou, et un manteau marron pour toute protection contre le froid, le jeune homme entama donc à pieds le chemin qui conduisait jusqu'au cimetière. Prendre sa voiture par un temps pareil aurait peut être semblé plus judicieux. Mais Simon voulait reculer l'échéance, le moment fatidique où il serait face au marbre recouvrant son défunt père. Et puis, une occasion pareille de se retrouver avec ses pensées pour seule compagnie le temps d'un trajet, ne se présentait pas tous les jours. Aussi, emmitouflé du mieux qu'il le pouvait, Simon entama son long périple sous la pluie. Et sans s'en rendre compte, alors qu'il commençait à être trempé jusqu'aux os, il était arrivé.

Le cimetière n'était tout naturellement pas le lieu le plus fréquenté de la ville. Même si, à Sheridan, les morts s'accumulaient rapidement. Ce jour là, probablement parce que la plus et le froid n'incitaient pas aux sorties hivernales, le cimetière était désert. Seuls quelques oiseaux avaient trouvé refuges sous les branches du majestueux sapin qui trônait dans l'allée centrale. Le père de Simon, qui comptait parmi les derniers locataires, avait été enterré tout au bout du cimetière. Traversant les sinistres allées dans le silence le plus complet, Simon se stoppa enfin devant la sépulture paternelle. Comme il pouvait s'y attendre, les fleurs avaient commencé à faner. Et personne n'avait cru bon enlever les herbes mortes. Simon doutait même que quiconque, au cours es dernières semaines, soit venu rendre visite à William Wright. Qui l'aurait voulu ? De tous les hommes de cette ville, il était le plus violent, le plus alcoolique, et avait ce don étonnant qui consistait à débaucher toutes les femmes de la ville. Simon s'était d'ailleurs toujours demandé comment un être aussi abjecte pouvait avoir eu la compagnie d'autant de femmes. A croire qu'elles n'étaient à ces côtés que parce qu'elles craignaient qu'il s'emporte contre elles. A bien y réfléchir, cette solution semblait être une réponse tout à fait plausible aux questions du jeune homme.

Quoi qu'il en soit, il était là, face aux restes paternels, cachés six pieds sous terre. Il s'accroupit face au bloc de marbre, et commença à ôter les fleurs mortes, et redonner un peu de formes à celles qui subsistaient encore. Lorsqu'il lut la plaque funèbre que son frère et lui avaient acheté, il laissa échapper un petit rire. « A notre père regretté » n'était peut être pas la formule que Simon aurait employé... Quelle hypocrisie. Ça n'était un secret pour personne. La mort de leur père était probablement la meilleure chose qui puisse arriver à Simon et Caden.

On pouvait qualifier Simon de bien des choses. Râleur, impulsif, immature, et compagnie, faisaient partis des adjectifs qui lui sciaient à merveille. Mais lâche, en revanche, ne faisait jamais parti du lot. Aussi, aux yeux de Simon, il existait deux catégories d'individus: ceux qui fuyaient, et ceux qui affrontaient leurs problèmes de plein fouet, conscients, parfois, qu'ils courraient à leur perte. Simon faisait parti de ces derniers. Ceux qui, envers et contre tout, étaient des aimants à problèmes, persistaient à foncer tête baissée, et réaliser après coup que faire preuve de jugeote aurait pu être une bonne chose. Il avait beau le nier en bloc, ce côté irréfléchi, il l'avait hérité de son paternel, le roi des embrouilles en tout genre, et de la conduite douteuse. Sans pour autant être de la même trempe que son père, Simon devait admettre que certains de ses actes avaient le don de rappeler ceux de Wright senior. Alors peut être était ce pour cela qu'il avait ressenti le besoin de venir sur sa tombe, comme un ultime signe de recueillement. Parce qu'en définitive, s'ils se haïssaient cordialement, ils demeuraient, d'une façon inavouable, plus proches qu'il le fallait.

Simon poursuivait son petit ménage, libérant la tombe de ses herbes mortes. Il eut rapidement terminé. Son père n'était pas quelqu'un de très apprécié de son vivant, et beaucoup s'étaient même réjouis de sa mort, en particulier les nombreux maris trompés par sa faute. Si bien qu'en vertu des rares visites qu'il avait reçu, la tombe du père de Simon était quasiment vide. Du moins en comparaison des tombes toutes proches, fleuries malgré la froideur hivernale, entretenues par une famille encore endeuillée. Simon et Caden, son frère, n'avaient pas eu énormément de mal à surmonter la perte de leur père, en revanche. Ce qui expliquait pourquoi, après seulement quelques semaines, le bloc de marbre qui recouvrait leur géniteur était déjà dans un état d'abandon qui laissait à désirer.

Alors qu'il était là, pensif, à tenter de rassembler les derniers souvenirs qu'il avait de son paternel, Simon eut la désagréable sensation de se sentir observé. Ce sentiment, à Sheridan plus qu'ailleurs, n'était en règle générale pas bon signe. Les créatures qui erraient dans la ville suffisaient à vous convaincre de garder une vigilance constante, et Simon, depuis son retour, avait parfois du mal à s'y faire. Ses réflexes d'autrefois s'étaient endormis et tardaient à refaire surface. Aussi, lorsque ce sentiment d'être épié jaillit, Simon releva immédiatement la tête, les oreilles à l'affût du moindre son pouvant trahir la présence de quelqu'un. Il ignorait simplement que ce quelqu'un était déjà derrière lui, à l'observer en silence, capable de l'attaquer dans le dos si l'envie lui en prenait. Ce fut la voix de l'intruse qui lui fit réaliser qu'elle était juste derrière lui, et que le jeune homme se trouvait à sa merci bien malgré lui. ▬ « Est-ce déjà l’heure de te préparer au caveau familiale ? Je vois que l’on prend ses précautions… c’est une bonne chose. » Sans prendre le temps de réfléchir une seconde, il se redressa et se retourna, lui faisant face de toute sa hauteur.

Avant même d'être tourné vers elle, il savait à qui il avait à faire. Cette voix, à la fois douce et cruelle, il l'aurait reconnu entre mille... Il la détestait autant qu'il l'aimait, et l'entendre le laissait toujours un sentiment amère dans la bouche. Celui de n'être qu'un idiot, incapable de se contrôler. Celui d'avoir failli à sa lutte, en épargnant sa vie alors qu'il aurait plus d'une fois pu y mettre un terme... Cette emprise, cette fascination qu'elle exerçait sur lui, il n'en avait jamais éprouvé de plus forte. Mais elle était différente. Les vampires, ça n'était pas un secret pour lui, parvenaient à exercer leur charme sur les humains. Il en avait plus d'une fois fait les frais. Mais jamais de manière aussi forte et durable. Cette femme, même loin de lui, ne cessait de hanter ses pensées. Sa démarche aérienne, sa beauté surnaturelle, son habile mélange de fragilité et de force, subjuguaient Simon. Il se détestait d'être aussi manipulable, même si dans son fort intérieur, il était persuadé qu'elle n'était pas entièrement responsable. Se pouvait il qu'elle eut exercé ce même pouvoir d'attraction, si elle avait été une simple humaine ? Simon commençait à se dire que cela aurait été très probable. Mais ça n'en restait pas moins un amour contre nature. Une chose qu'il ne pouvait pas se permettre.

Rassemblant ses esprits, Simon abaissa ses yeux sur elle, un air de mépris s'affichant sur son visage. Ça n'était pas tant elle qu'il méprisait, mais ces sentiments contradictoires qu'elle faisait surgir à chaque pensée qu'il lui dédiait. ▬ « Navré de te décevoir, mais j'ai un penchant pour l'incinération. Et je doute de trouver le repos éternel dans un cimetière. Vois plutôt qui on y trouve. »

Ses yeux se détachèrent un instant des siens pour la contempler de haut en bas, joignant ainsi le geste à la parole. Le repos éternel, s'il existait réellement, en prenait un sacré coup. Des morts recrachés par l'Enfer qui erraient entre les tombes n'était pas ce à quoi Simon aspirait. Sa propre mort, il se l'était déjà imaginé douloureuse, tué entre les mains de l'un de ceux qu'il chassait. Un jour, sa chance allait tourner, et il serait massacré sans retenu. Enfin, il aurait tout le temps de mener une vie calme et tranquille, à savourer la quiétude d'un monde sans danger. Du moins, c'est ainsi qu'il s'était représenté sa vie après sa mort. Loin des vampires et de leurs menaces.